Respirer

Respirer. C'est une action qui prend toute une vie. Mais je n'arrive plus à respirer. Réapprendre que chaque seconde est une inspiration, et que la suivante, dans un ballet mortel, cette seconde particulière où tu te projettes à l'extérieur, est une expiration. C'est fou ce que cela peut signifier. Inspirer; créer. Expirer; mourir. 

Je dois respirer. Parce que chaque seconde doit être une inspiration. Une création.

Mais alors chaque seconde est aussi une petite mort ?

Perdre son regard dans les lignes citadines, est-ce ça vivre ?

Respirer. C'est aussi prendre le temps de sentir son corps et ses fabuleux mécanismes tourner pour donner sens au temps qui passe. Essayer de comprendre que demain ne sera et ne pourra pas être hier. Celle que j'étais n'est plus. Qui suis-je donc aujourd'hui ?

J'aimerais comprendre. J'ai ces instants, entier, terriblement présents, où je me sens enfermée. Je refuse de perdre le contrôle; mais l'ai-je jamais eu dans cette marionnette qu'est la chair humaine, automate bien réglée : je respire. Contre mon gré ?

Etre dans ses bras, c'est oublier cette fatalité. Etre avec lui, c'est croire en mes choix. Sentir ses caresses, c'est donner de la valeur à qui je suis, c'est exister. J'attends donc, dans une inlassable répétition des jours, j'attends d'être réuni. Toi aussi ?