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| Trouvailles dans Saint-Denis, "mon village" |
Avril 2013
Un silence plein de craquement m'entoure. Je me suis enfermée dans une bulle, la musique d'Harry Escott efface les souvenirs de la maison. C'est devenu un lieu étrange, je m'y sens mal, je ne m'y reconnais plus.
On laisse sonner une fois, deux fois. On a le droit à un court sourire d'une personne trop pressée. Il faut déjà s'embrasser. Une prochaine fois. Et l'aiguille s'avance. Hop. On saute une heure.
L'écran s'allume. Câlin.
J'aimerais trouver les mots pour décrire cette musique qui caresse, qui monte, qui apaise et transporte. Elle résonne, écrase, s'efface pour laisser libre court aux émotions. Je les avais oubliées.
Malgré une casquette de parisienne, un boa de pimbêche, un masque rouge de personnage mystère, une veste de photographe; on m'a prise pour ma petite sœur à sa soirée glacée.
Demain, chasse aux œufs et pêche de poissons : c'est l'heure de la gourmandise. Et, quelle surprise, je ne dis pas non.
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